¿Alguna vez habéis recordado el sonido de una película? ¿Cómo se llamaba esa película en la que se oía en primer plano la respiración pausada de una persona dormida, mientras, de lejos, se intuía un río? Seguro que no tendríais problema alguno en visualizar nítidamente la escena dentro de vuestra cabeza si ahora la oyerais. Como si ya la hubierais visto antes. El sonido es uno de los códigos más poderosos y evocadores del lenguaje cinematográfico y, probablemente, también el más teatral.

Quien conoce el trabajo de Macarena Recuerda sabe que su fuerte es el juego con las convenciones e ilusiones del escenario, y conseguir que aquello más pequeño adquiera dimensiones colosales en nuestra percepción. En esta pieza, el juego se canaliza a través de una sesión de foley, o, dicho de otro modo, la creación minuciosa de espacios sonoros cinematográficos a través de la manipulación y amplificación de objetos cotidianos. Todo es lo que es, pero en nuestra mente todo se convierte en otra cosa.

Si fuera una película no llega a ser una película, porque le falta la imagen: una imagen que se proyecta sobre la cuarta pared de nuestra imaginación. Mientras tanto, asistimos a un concierto de objetos, oficiado por Macarena Recuerda y George Marinov, que se despliega como un collage sonoro, hecho a base de recortes de nuestra memoria colectiva. El terror tiene una sonoridad propia, y la guerra, y el amor. El cine nos ha acostumbrado a ciertas gamas de sonidos que raramente coinciden con el sonido real de las cosas. Si hacemos invisible la imagen, y miramos a través de la pantalla, accedemos al taller de nuestro imaginario: un paraje extraño habitado por dos seres obstinados en que vivamos la ficción, segundo a segundo, fotograma a fotograma. Si fuera una película no puede ser una película, porque en realidad es teatro.

Cuestionar las imágenes es un acto de resistencia. Hacerlas desaparecer, o adecuarlas a otro ritmo, también. De esta desaparición, sin embargo, pueden surgir nuevas imágenes de gran potencia expresiva. Es lo que ocurre en esta pieza, y también en No ser ni la sombra de lo que se fue, de María Jerez.